Turnedo

Un compartimento estanco.
Sin acceso al pasado
- primera pared -,
con un muro al frente
- acercándose hasta golpearme -
y escasas filtraciones porosas
mostrando la luz y el aire
que no quiso compartir.

Lo estruendoso de su silencio
tornó en químicas mis madrugadas
y me aferraba a las mentiras
como el que toca contrachapado
para conjurar la mala suerte.

Como la arena de aquella playa
te escapaste entre mis dedos
dejándome totalmente impregnada
de lo que, aunque brillante, es sólo polvo.

Y no limpio mi piel,
ni salgo de entre esas paredes
- aunque me ofreciera la puerta -
por si hubiera filtraciones.
De luz, de aire, de arena.